Io – Che cosa c’è lì?
Lui – Dove?
Io – Accanto a te. Lo stai accarezzando, credo. Ormai è quasi notte, non vedo bene.
Lui – Ah, ti riferisci a questo. Fantastico! Mi piace il verde acre della mentuccia calpestata che salta fuori da
questi tappeti dolciastri di escrementi. Si leva a tratti, con pungente intensità, quando infili la mano nella superficie setosa. Così, vedi? E poi mi piace soprattutto quando si sfrega addosso lasciando sulla pelle ruvide tracce appiccicose di lumaca. Come adesso, vedi? Mi fa compagnia. E anche un po’ di tenerezza.

Io – Ma è una capretta! Ti stai facendo leccare da una capra selvatica. Dove l’hai scovata?

Lui – Non so. È venuta lei.
Io – Scusa, non ce la faccio più con questa benda. Noto che l’hai tolta anche tu. Fammi capire: in conclusione, vedi o non vedi?
Lui – Non saprei dirti di preciso. Credo di vedere in modo diverso.
Io – Vedi di più o di meno?
Lui – Non ti ho raccontato tutta la storia. Il mio apparato sensoriale era già alterato quando mi sono messo in viaggio verso la Terra. Inoltre non è un problema che riguarda solo me. Dopo la Grande Catastrofe c’è stata una mutazione che ha interessato intere generazioni. Non entro nel merito degli elementi tecnici. Non capiresti. E poi non è l’aspetto decisivo. Sono gli effetti che ci interessano. Noi la chiamiamo volgarmente roulette sensoriale.

Io – Tipo gioco d’azzardo? Roulette russa?

Lui – L’idea è quella. Bisogna partire dal presupposto che non c’è più un senso predominante che organizza in modo gerarchico il rapporto tra i vari sensi, offrendo un piano preformato di risposte agli stimoli esterni. Diciamo che ogni stimolo è come una pallina che rotolando innesca ogni volta un determinato concatenamento sensoriale. Questo permette ovviamente di essere più in sintonia con quello che ci circonda. Nell’interazione con l’ambiente si sviluppa un nuovo regime sensoriale. Più dinamico e complesso, pieno di sfumature inedite. Per esempio non esiste il tatto, bensì una gamma di tatti diversi, nati dall’incontro tra i singoli stimoli e i concatenamenti sensoriali cui danno luogo.

Io – Ho notato che usi abbastanza il tatto.
Lui – In parte sì, hai ragione. È vero. Ma tieni conto che quando parlo di tatto, o di olfatto, semplifico molto. Uso questi termini in modo convenzionale. Per farmi comprendere.

Io – E questa storia degli occhi? Non ho ancora capito se ci vedi o no…

Lui – In realtà hai capito benissimo. Il problema sta tutto qui. La nostra civiltà era fondata sulla vista, un po’ come la vostra d’altronde. Ci sono ancora umani convinti che gli occhi siano lo specchio dell’anima? La prova che l’uomo è stato creato da Dio?

Io – Penso di sì.
Lui – Tuttavia, nel nostro caso, le reiterate nozze tra i supporti biologici e le tecnologie convergenti hanno finito per oltrepassare il limite producendo risultati inimmaginabili. Di nuovo è difficile da spiegare. Giusto per farti capire: per noi la vista non era più un semplice organo percettivo. Produceva le forme nel momento stesso in cui le percepiva. Tipo le vostre stampanti 3D. Così era diventata un apparato autonomo e si era messa a rivaleggiare con le reti neurali. Una specie di cervello-vista plasmava la realtà, come uno scultore invisibile, e la realtà che ne scaturiva era fortemente tipizzata. Tutto quello che non corrispondeva agli standard formali era escluso. Abbiamo esagerato. Credo che la relativa cecità di cui oggi soffriamo, sia un’oscura strategia di sopravvivenza. Un’intuizione che a un certo punto si è fatta largo tra intrichi di cellule, nanochip e protesi cibernetiche.